KILL!KILL!

Ein Teil erinnert sich

badana — Thu, 12 Jan 2012 17:45:59 +0000

Weisst du noch, damals, bevor du nach Portugal fuhrst, schenktest du mir Hustenbonbons. Ich wollte sie nicht annehmen, doch du warst beharrlich. Ich mag keine Hustenbonbons, vor allem nicht die mit Kräutergeschmack, aber sie erinnerten mich an dich. Als du dann weg warst und die Tage nur langsam verstrichen, da begann ich die Hustenbonbons zu lutschen, jeden Tag nur eines. Du wusstest damals noch gar nicht, dass ich mich in dich verliebt hatte. Ich wusste es ja selbst noch nicht. Irgendwann kamst du zurück und wir tranken viel, begannen zu streiten und schwiegen dann ratlos. So ging das eine Zeit.

Das ist nun drei Jahre her. Wir sehen uns selten und manchmal vergesse ich dich, während ich in Zimmern sitze und Worte verändere oder in Bussen, S-Bahnen, Taxis immer wieder die gleichen Strassen dieser Stadt abfahre. Gestern trafen wir uns zufällig, mitten auf einem Zebrastreifen, im ersten Moment unschlüssig, auf welche Strassenseite wir uns begeben sollten. Ich freute mich, dich zu sehen, auch wenn ich dich anders in Erinnerung hatte. Wir sprachen kurz und verabschiedeten uns freundlich, drei Küsse – links, rechts, links. Ich drehte mich nicht nach dir um und als ich an der Haltestelle stehenblieb, hatte ich plötzlich den Geschmack von Kräuterbonbons im Mund.

Bloody Monday

badana — Mon, 09 Jan 2012 21:54:07 +0000

Mike Mignola

Und ein Lied von Anna.

Rein gar nichts mehr

badana — Sun, 08 Jan 2012 15:49:17 +0000

Da war einst ein Mann in ihrem Leben. Er ging in ihrem Zimmer ein und aus, schlief lautlos und sprach bisweilen über die Welt, als wäre sie sein. Wenn es dunkelte, flüsterten sie leise miteinander und wenn er sie stach, mit Worten aus Metall, da fühlte sie Feuerblumen in sich glühen. Aber eigentlich verzögerten sie bloss, dass die Welt sie entzweite. Denn die Welt kennt nur den Anfang und das Ende. Und als sie ihn dann plötzlich nicht mehr sah, war es anfangs ungewohnt, doch vergass sie mit der Zeit, dass da einst ein Mann gewesen war. Nun zählte sie die getrockneten Feuerblumen und sass in einem Zimmer, das ihr ganz gehörte. Manchmal befürchtete sie, dass Gott sie bestrafen würde, da ihr der Mann abhanden gekommen war. Aber irgendwann wurde ihr schlechtes Gewissen so klein, dass es leicht in ihre Hosentasche passte. Nun harrte sie der milden Tage, summte und kämmte sich das Haar. Sie wusste zwar nicht, wozu sie da war und was das alles sollte und manchmal war ihr etwas langweilig. Meist aber fühlte sie sich wohl in dieser Ruhe, sie kannte das Geräusch der knarrenden Dielen, das morgendliche Klopfen der Heizung – das Holz unter ihren Fingern fühlte sich glatt und angenehm an. Gelassen sah sie die Jahreszeiten vorüberziehen und erwartete rein gar nichts mehr vom Leben.

badana — Sun, 01 Jan 2012 16:25:19 +0000

Unheimlich

badana — Mon, 26 Dec 2011 13:42:37 +0000

„Ist das Leben nicht unheimlich schön“ sagte der Bär zum Tiger.
„Ja“ sagte der Tiger „ganz unheimlich und schön“.

(aus: Janosch „Komm, wir finden einen Schatz“)

Sehnsucht, unstillbar

badana — Thu, 15 Dec 2011 11:39:28 +0000

Er bereiste acht Städte in acht Tagen und die Zeit raste mit ihm dahin. Während er im Zug sass und das lederne Gesicht der alten Frau gegenüber betrachtete, dachte er an sein kleines und sauberes Leben in der Stadt. Es erschien ihm plötzlich absurd, in einer so leeren und hallenden Wohnung zu leben. Wie im Museum – meinte die Frau lachend, die ihm so sehr gefiel und die nie über Nacht bleiben wollte. Ihr Lachen verebbte erst nach einigen Echos und seine Wohnung erschien ihm plötzlich vertraut, bewohnt. Nun fuhr er in diesem Zug Richtung Tanger und fühlte sich das erste Mal, seit er in dieser Hitze unterwegs war, müde und matt. Er würde unausgeruht von seiner Nomadenreise zurückkehren, aber dennoch irgendwie gestärkt. Er blickte auf die Kamera, die in seiner Hand ruhte und dachte an all die Bilder von den verzierten Fassaden und winzigen schmucken Hinterhöfen, an all die Kostbarkeiten, die ihn zurück in sein Museum begleiten würden. Die Ornamente der Massadra in Marrakesch konnten nicht aus Gips sein, denn Gips wittert rasch – so dachte er, fast schon in Schlaf abgleitend. Langsam und steifbeinig stand er auf und bewegte sich auf das Zugfenster zu, um den Kopf in den Wind zu halten. Der Zug hatte gerade seine Geschwindigkeit gedrosselt und als der Mann seinen Blick auf einen kargen Platz lenkte, blickten ihm ein Dutzend dunkler Augenpaare entgegen. Doch das Interesse der Jungen hielt nicht lange an und sie wendeten sich wieder ihrem Spiel zu. Dem Ball war die Luft entwichen, er plumpste schwerfällig auf den Boden und wirbelte dabei Staub auf. Er wäre gerne aus dem Zug gestiegen, hätte den Kindern gerne eine lauwarme Cola spendiert und sich – nach aussen bescheiden wirkend, innerlich dennoch etwas selbstgefällig – in einiger Entfernung auf den Boden gesetzt und über sein Leben sinniert. In seinen Vorstellungen würde er nach seiner Rückkehr vielleicht seine wenigen Freunde und die Frau in seine Wohnung einladen. Die Räume wären angefüllt mit Gläserklirren, Stimmen, leiser Musik und er würde andächtig und mit gesenkter Stimme von seiner Reise erzählen, von den acht Städten, die er in acht Tagen bereist hätte. Dazu würde er eine Anzahl an Bildern präsentieren, um seine Erzählungen plastischer zu gestalten. Vielleicht müsste er in dieser Nacht nicht alleine in seiner leeren Wohnung bleiben. Der Zug ruckelte und beschleunigte seine Fahrt. Der Mann schaute auf die spielenden Kinder, bis sie in der Ferne zu Punkten wurden und schliesslich verschwanden.

Winterschlaf

badana — Tue, 06 Dec 2011 19:49:13 +0000

„Der Kummer, der nicht spricht, nagt leise an dem Herzen, bis es bricht.“ (William Shakespeare)

Sie hatte allen Wein getrunken und starrte auf den überquellenden Aschenbecher, dessen unordentliche Zigarettenstummel sich vor ihren Augen beinahe bis zur Decke türmten. Im Zimmer lag dichter Nebel, sodass sie die einzelnen Möbelstücke nur ihren Konturen nach erahnen konnte. War da noch jemand – ausser ihr, in diesem stickigen, dusteren Raum? Sie betrachtete das Loch in ihrem Ärmel, steckte ihren kleinen Finger hindurch, und ärgerte sich – kopfschüttelnd und im Stillen – über all die abgefallenen Knöpfe, die gerissenen Mantelsäcke und die aufgelösten Maschen, die an ihr zu spriessen schienen wie Unkraut.

Morgen würde sie alles wegwerfen, das von der Zeit angefressen oder ergraut worden war. Morgen würde sie als neuer Mensch erwachen, gleich zum Frühstück ein dickes historisches Buch lesen, freundlich allen alten Menschen zulächeln und den ganzen Nachmittag Satie hören. Sie würde – einerlei welches Wetter wäre – dem See entlang spazieren, bis zum ersten einladenden Café, das sie mit roten Wangen und zauberhaft zerzauselten Haaren betreten würde. Im beinahe menschenleeren Café hätte sie natürlich Seesicht, sie tränke Eisenkrauttee und schriebe mit einem alten Füllfederhalter lange sehnsuchtsvolle Briefe an die eine oder andere verflossene Liebe im Ausland.

So wie sie vor sich hinträumte, entging unserer angetrunkenen, schläfrigen Protagonistin, wie der letzte Gast leise die Wohnung verliess, der kurz zuvor das letzte brennende Wohnzimmerlämpchen gelöscht hatte und sich daraufhin mit wehendem Schal auf den Weg zu der Frau machte, welcher er nur einige Stunden zuvor das erste Mal begegnet war und die ihm auf seine Frage, ob sie zu dieser gottlosen Stunde denn noch wach wäre, umgehend die Nachricht zukommen liess: Ja, aber beeil dich.

Brabra

badana — Thu, 24 Nov 2011 13:14:26 +0000

..Ooooh No, Oh no
Oh no, Oh no, Oh no, no no what?
Are you thinking what I’m thinking?
No, I’m thinking what I’m thinking
So your not thinking what I’m thinking?
No, cause your thinking I’m thinking what your thinking
Are you talking bout a girl with a beautiful smile?
Yeah
Like strawberry wild?
Yeah, Yeah
Blueberry track suit pants?
White chocolate skin?
And socks?
That sounds like her..

Es wird Zeit (Notizen für ein Protestlied)

badana — Wed, 23 Nov 2011 13:31:51 +0000

Es wird Zeit für Aufbruch, Ausbruch, reinen Tisch. Es wird Zeit für Ehrlichkeit, Wagemut. Wisch&weg mit all den Spielern, Blendern, den Bettnörglern, den Zeitverschwendern, den netten Menschen. Zur Hölle mit lässigen Freizeitaktivitäten und stundenlangen Gesprächen, verdammt sei die Flucht in den Alkohol. Kein Seelenmüll, kein Töpferkurs, kein Yoga, kein Haareglätten. Her mit den grossen Taten, den Fausthieben, den Meilenschritten. Ich will beweglich bleiben, tanzen, meine Wurzeln jedem Boden entreissen, alle Berge und Meere auf dieser Welt werden mir Heimat bedeuten. Es ist mir einerlei, wo ich herkomme und wo ich hingehe. Ich werde nicht ruhig, nicht massvoll sein. Mich auch nicht in Erinnerungen suhlen, alte Geschichten erzählen, um verpasste Gelegenheiten heulen, schwarzweisse Fotografien ablecken. Mein Herz soll sich verabschieden von Gefühlsduseleien, von allem eitlen Tand, von Firlefanz. Keine Mätzchen, keine pathetische Gesten – kein Drama, Baby. Kein Leben in Bildern, keine enttäuschten Erwartungen: Ich werde nicht das Opfer meiner Ideale sein.

Ich will damit sagen: Ich gebe nicht auf, ich werde nicht klein, ich werde nicht weich.

Future Shorts

badana — Mon, 21 Nov 2011 17:10:56 +0000